Предыстория такова: на работе сидел и слушал как по Серебряному дождю шло чтение стихов в прозе. На мой взгляд стихи не были похожи на стихи. Это даже не Бродский. Это какое-то гавно(хотя нет, один был интересный)
На ночь глядя болтали с Эль, она дала мне ссылку на замечательного Ваутаса Плиура(Ссылка Вконтакте. Осторожно, ЛГБТ тема). И тут я понял что нужно действовать! На лавры поэтов я не претендовал и за "Стихи" я это не принимал. Просто речетатив. Посередине правда ритм с размером резко сменил, но это было весело *_____* По ночам же я вечно в бред ударяюсь.
Мне говорили всегда что на ошибках учатся
своих, чужих, а дураки не учатся.
Вовсе. Мучаются.
И потом,уж куча ошибок, может я дурак?
Узнал что ошибаться нельзя, жаль осознал слишком поздно
ловить момент,
не отпускать цепких пальцев-крюков
даржать за ворот любимых
и останавливать им кровь
текущую меж двух новых берегов.случайных.
Быть может закроешь,
затянешь,
согреешь,
оттает,
исчезнет
и смоешь,
запрятав
подальше
тот нарисованный шрам что смог отклеить,
пока он отвлёкся.
Что вы думаете о стихах в прозе? Не о моих, по этому поводу мне всё как-то параллельно. Может есть какие-то современные поэты (или как их назвать) которые перевернули ваше мировозрение?